San Pelayo

Quiero ser el esposo de Cristo---
desnudarme sólo
como lo hacen los hombres.

Porque me vuelvo niño con tus manos obsenas
y me quedo callado para que descubras
mis huesos gemelos, duros, blancos,
y los agarres
como si taparas una boca llena de gemidos
(un gemido blanco de ojos cerrados).

Quiero ser el esposo de Cristo---
desnudarme sólo
como lo hacen los hombres.

Entonces eres tú el que exhibe la cadera
y apagas la visión contra la mía,
tu nombre se vuelve espalda
y mis manos vagan como geografía.
Nos quedamos callados
para que hablen entre ellas
en un combate como de marea,
que huele a marea,
oscura, cálida, llena de algas.

Quiero ser el esposo de Cristo---
desnudarme sólo
como lo hacen los hombres.

Y en tus instrucciones
ya has agarrado todo lo que es mío
y la voz del Santo me dice,
mientras succiono los montes dulces
bajo tu cintura,
que el hombre se desnuda sólo
cuando desnuda las caderas.

Quiero ser el esposo de Cristo---
desnudarme sólo
como lo hacen los hombres.

liberame me a malo

esta casa está habitada
corren los niños de sangre
se ríen con las caras arrugadas
trepan en mi cama
se adhieren en mis piernas
en un juego que llaman terror
ellos son, blanco y negro,
ellos son tu regalo
me invitan a un juego de sal
yo soy el premio
simulación, hogar, familia
Jesús, líbrame de todo mal.-

Yo no les daré nombre
salvo la náusea bajo las costillas
no quiero sus manos diminutas
ni su aliento de bebé sin edad
ni su voz de chasquidos y golpes
porque me abrazas en la cama
y me entregas a ellos
como carne, como sangre, como pánico,
Jesús, líbrame de todo mal.-

missa brevis

Compositores de todas las épocas han creado música para la misa católica. Estas obras tienen cinco piezas: kirye, gloria, credo, sanctus y agnus dei. ¿Cómo hubieran sido escritas esas oraciones sin el genocidio gnóstico? ¿Cómo hubiera cantado la misa a Mariamne? ¿Por qué pienso en eso estas noches? La razón es una sola: el final del gloria de la misa en sí menor de Bach: cum sancto spíritu in gloria dei patris amen.

ecclesiam meam

señora silenciosa que apareces con la marea
--que te recoges
--que te vuelves sobre la arena ---callada,
abres la boca así como das un paso y lo quitas,
tu voz viene profunda de las olas
y se funde en cristal delgado en la orilla
qué dices, señora,
el paisaje me deja sordo, el horizonte parece cortar tus pies,
me hablas como los animales, como las aves suspendidas,
como los peces húmedos que friccionan tus tobillos,
tu voz me deja ciego, señora,
aprovechas para huir como niña o un caballo,
como la Sara de manos cristianas,
te ríes
alegre como la marejada más violenta,
como machos con hombros de agua rompiendo las rocas,
me haces temblar
me remeces como amante, como coito, como esposo,
qué me dices, señora,
¿que eres múltiple como mis dedos y mis llantos?
¿que estás aburrida de mi nombre?
¿que te cansas de mi cuerpo abandonado en la playa?
te sientas a mi lado y le das un descanso al mar,
tienes paciencia por los siglos de los siglos
amén,
me dices, ubi ecclesiam meam
niño perdido, ubi ecclesiam meam
partes y te burlas de mí porque estoy solo,
no sé, señora, no sé dónde está tu eclesia,

carretera

en el auto el paisaje se queda atrás
se mece suavemente
pantalla ventana cuadro yo avanzo
y no miro adelante no te miro
a dónde me llevas
al borde del mar oscuro parte de la noche
una sola muralla
mar cielo no sé voy en el auto
y miro atrás a la joya la ciudad
que abandonamos
a meternos en el paisaje como en un agujero
como volar apenas sobre la carretera
es silencioso
porque también no hay nada que decirte
no quiero mirar adelante perspectiva violenta
me acuno dulce mirando el paisaje abandonado
atrás te quedas atrás te quedas
y eso me gusta de este paseo
que no termina no empieza sólo se queda

Semana Santa

[1] en un mar de palmas, transformas el domingo,

eres tú, ciudad verde, fresca, agitada, eres tú,

me volteo en la cama y eres la bienvenida al rey,

sol en dedos, cientos de palmas, multiplicadas,

me llena la cara, me llena los brazos con un niño,

eres tú, erecto, borracho, grosero, eres tú,

tú me saludas y yo te saludo con domingo,

en un mar de palmas nos transformas,

eres tú, gran tonto, risa grosera, eres tú,

tú me levantas, me agitas, para saludar al rey,

[2] no me levanto, estamos varados,

en miel que fluye dulce, entrepierna, entre muslo apretado,

entre piel humedecida, saliva fresca, estamos varados,

satisfechos, hemos cenado con Cristo,

acerco boca, nariz, al vello donde el bálsamo me droga,

para velar como los ángeles,

sangre siempre adentro, semen siempre afuera,

cuerpo adentro, alma afuera, para morder con fuerza el pan,

para beber con fuerza el vino,

para aferrarse fuerte al coito, a la trinidad, a Cristo,

extendido como tu sueño en esta cama donde estamos varados,

satisfechos, porque hemos cenado,

porque la mesa está revuelta, enredada en mis pies,

enredada en tu espalda, y no me levanto,

[3] no me abraces tanto, me dices,

pero no me sueltas y yo no abarco mundo extenso

como tu espalda de soldado,

no me abraces tanto, dices, pero cuando sueltas,

quedo frente a ti como mundo difícil de abarcar,

como espada,

no me abraces tanto y nos quedamos pegados:

Cristo falso que dice: no me toques,

Cristo falso que aparta con la mano quebrada,

sin embargo,

te levantas de la cama como si fueras sólo caderas,

el primer hombre, inocente,

y yo no tengo palabras salvo Jesús, salvo dulce,

y te abrazo como los niños, como cien soldados,

para que te rías,

para que te goces y digas: no me abraces tanto,

Estribillo

cierro la puerta
y me quedo atrás,
en mi pieza vacía
te vas quedando solo
hablo y siento
que las palabras se quedan
y hago ruido de mar
te vas quedando solo
me saco la ropa
y las manos se quedan atadas
y dejo las caderas
para que alguien las manche
con una lengua
te vas quedando solo
llego a mi casa
y esa risa que no escucho,
ese niño que no corre,
me deja los brazos y la mejilla
vacía
te vas quedando solo

adsum, domine

Aquí estoy, mi señor,
frente al espejo que refleja
un demonio con mis ojos,
me pregunto, ¿a quién observo?,
quién es el hombre que me mira
con tal furia.

Aquí estoy, mi señor,
en mi cama intranquilo,
mis costillas son prisioneras de manos
que me hunden en petróleo,
me pregunto, ¿quién visita mi sueño?,
quién es el hombre que recrea esta muerte
de utilería.

Aquí estoy, mi señor,
invitando las mareas a mi casa,
quemando álamo para ocultarme,
para que huyan los niños deformes
que saltan por las paredes,
me pregunto, ¿quién envía estas bestias?,
quién es el hombre que me envía hijos
alimentados de sangre.

Nombre

No me llames por mi nombre.
Quédate detenido
como el hombre que mira el paisaje,
como el hombre que no dice palabras
porque las tiene en los ojos,
suspendidas,
lentas como el día que pasa,
sin miedo a envejecer,
eternas como el agua
que pasa de boca en boca
sin dejar de ser transparente,
extensas como el desierto
por donde huyen caminos a esconderse,
intranquilas como el mar que espera
ofrendas de flores y frutas,
con el significado de plantas solitarias
estremecidas por alientos de animales,
por eso, ahora, que somos paisajes desnudos,
te pido que te quedes detenido
y no me llames por mi nombre.

Te maldigo

Yo te maldigo,
porque has pecado contra mí.
Yo te maldigo,
porque me has amado
y has llenado mi boca
con tierra de cementerio.

Nunca tu espalda
encuentre reposo.
Nunca tu vientre
reciba besos de niño.
Nunca más tu frente
se abrigue con mis manos.

Yo te maldigo,
porque me amarraste
con cuerdas hechas de horror.
Yo te maldigo,
porque me he levantado
con las piernas heridas.

Nunca tu boca
encuentre comida ni piedad.
Nunca tu voz
dé órdenes ni comandos.
Nunca tus pies
te lleven al hogar.

Porque si caí, tres veces caerás.
Porque si lloré, tres veces sangrarás.
Porque si te amé, tres veces te cerrarán
las puertas del Edén.

QUE SE CUMPLA.