22 de julio

de tu cabeza
se despeñan ríos de sangre,
de tu boca
brotan palabras cascadas dices:
la sangre se vuelve vino y el vino, agua;
la novia tiene cabellos
que saludan en el viento,
como coral palpitante;
en tu danza está el bautizo//

la más querida siempre será la última,
te rompemos para que te derrames,
para que nos limpies,
mujer ermitaña,
solitaria testigo,
el sol oscureció tus mejillas,
el tiempo enrojeció tus cabellos,
te hemos enaltecido en una torre
para que observes (como la cipriota)
el valle donde encendemos himnos
por la esposa
largamente omitida//

misas de semana santa

[1] domingo de palmas//

ella es la danza del saludo/ que sube desde la boca/ desde las caderas a los dedos/ que se vuelven/ flexibles/ verdes/ foliares/ en la puerta de jerusalem//

tú te has adelantado/ o quedado atrás/ madre/ eres la reina a quien nadie/ da la bienvenida/ eres la esposa que se oculta/ entre las mujeres/ y si las palmas danzan/ y si las manos danzan/ no es por ti/ cristina/ porque ya no soy niño/ para llevar a misa/ y nuestras cabezas ya no se rocían/ cuando saludamos/ al rey/ de la esposa callada//

en la puerta de jesusalem/ ya no están las mujeres/ las amigas de cristo/ escaparon en el mar/ como sirenas//

[2] santa misa crismal//

deja que el aceite corra/ como los besos/ que se enrede entre tus piernas/ para depositar ahí/ nariz y lengua/ porque soy feliz de señalarte/ de consagrarme/ de mojar mi boca con el aceite/ compartido entre hombres/ y que las mujeres sean testigo/ porque este coito suma tres/ con cristo/ porque suma asamblea/ con la madre/ la esposa/ la apóstol/ que rompen la vasija/ para ungir/ muslos erectos/ a hombres que se ríen como niños/ para morir/ sin espinas/ sin clavos/ sin lanza/ para morir en el alto coro/ que gime/ orgasmo/ en los siete círculos del cielo//

[3] viernes santo de la pasión del señor//

madre dolorosa/ madre lacrimosa/ di que me perdonas/ madre callada/ madre abandonada/ te rogamos/ como la primavera perdona al invierno/ como el día a la noche/ como el parto a la muerte/

madre/ no dejes que mi corazón se vuelva plata/ no dejes que mi sangre se vuelva yeso/ no dejes que mi llanto se vuelva vidrio/ no dejes que mi dolor se vuelva daga/

madre/ deja descenderte de la procesión/ deja tenderte y cerrarte los ojos/ deja decir: cristina, perdóname/ no dejes a este cuerpo solo/ a este cuerpo que pariste/ te rogamos/ no abandones el retablo/ de este descendimiento//

[4] vigilia pascual//

en sábado/ estoy dentro y fuera de la tumba/ ---esperándote//

para esto/ solo las mujeres/ tienen ojos para ver/ ellas tocan con el silencio/ miran con las manos/ son congregación/ porque la roca permanece/ en el huerto de arimatea//

en sábado/ muero y vivo ---dentro y fuera de la tumba/ ---esperándote//

para esto/ los hombres duermen/ y reciben besos/ en las bocas abiertas/ ellos no---/ ellos deben esperar/ a la primera mujer/ que extiende la primavera/ con los pies//

en sábado/ impongo y retiro las manos/ porque el corpus christi/ ya no es hombre/ con lenguas de plata en la cabeza/ es la hostia/ es el yeso/ que recibo en la boca/ mientras ella siempre---/ dentro y fuera de la tumba/ esperamos al esposo/ que es/ alegría de nuestra juventud//

[5] domingo de resurrección//

sí, aquí es la reunión/ porque has vuelto para besarnos/ llevamos desnudos tres días/ porque las mujeres lo dijeron:/ sobre nuestros conjuros él se levantará//

y lo buscarán entre los muertos/ mientras esté envuelto entre brazos y piernas/ en la última jornada del triduo/ porque ellas cantan:/ "te sigo con pasos felices/ y no te abandono, mi vida, mi luz"//

OREMOS/ madre hija espíritusanto/ siempre mujer/ santísima trinidad/ siempre mujer/ niña doncella anciana/ siempre mujer/ maría maría maría/ sobre tus conjuros él se levantará//

boda americana---un poema de essex hemphill

En américa,
coloco mi anillo
en tu verga,
que es donde pertenece.
Ningún jinete
del terror,
ningún soldado de fatalidad,
se lanzará en picada
ni nos hará separar.
Están muy ocupados
saqueando la tierra,
como para vigilarnos.
No saben
que nos necesitamos
críticamente.
Esperan que nos llamemos en enfermedad,
que miremos televisión toda la noche,
que muramos por nuestra propia mano.
No saben
que nos volvemos poderosos.
Cada vez que nos besamos
confirmamos la llegada del nuevo mundo.

Lo que la rosa murmura
antes de florecer,
te lo prometo.
Te doy mi corazón,
una casa segura.
No te doy más promesa que
leche, miel, libertad,
porque asumo que siempre
serás un hombre libre con un sueño.
En américa,
coloco mi anillo
en tu verga,
que es donde pertenece.
Que tengamos una larga vida
para liberar este sueño

yo soy --- john clare

Yo soy: pero quién soy, a nadie importa y nadie sabe,

mis amigos me abandonan como un recuerdo perdido;

soy el consumidor de mis propias penas,

se elevan y se desvanecen en legiones de olvido,

como sombras enamoradas o el olvido de la muerte, perdidas;

y, sin embargo, ¡soy! y vivo con sombras lanzadas

a la nada del desprecio y del ruido,

al mar viviente de sueños despiertos,

donde no hay sentido de vida ni alegrías,

sino el vasto naufragio de la estima de mi vida;

y aún los más queridos--- a los que más amo---

son extraños--- no, aún más extraños que el resto.

Añoro un paraje que el hombre nunca haya pisado;

un lugar donde la mujer nunca haya sonreído ni llorado;

donde habitar con mi creador, Dios,

y dormir como, en mi infancia, dulcemente dormía:

donde yacer sin molestar ni ser molestado;

la hierba debajo--- arriba, el cielo abovedado.

stabat mater

el hospital te decora/ madre/

te enjuaga/

te abate/

dejan la anestesia como monedas/ sobre tus ojos/

ahí estabas/

dolorosa/ lacrimosa/

el quirófano te amarra/ como a una loca/

eres la cruz/

para que sangres/

para que los dedos corten/

ahí, donde pende tu hijo//

mira/ bendita/

la tumba está vacía/

está entre tus piernas/

ya no lo cargas/

no estabas preñada/

eres el sacrificio/

las rosas te guardan con indulgencia/

eres la sagrada matriz/

desmembrada/ disectada/ unigénita//

las matronas te saludan:

por qué lo buscas entre los muertos?/

sales a la calle/

para que ejecutes la muerte a pedradas/

sí/ porque la Virgen habla/

regurgita una cinta dorada/

que dice: asesina//

OREMOS:

bendita la madre interrumpida

bendita la mujer abortada

bendita la sangre y la carnicería

que suba al trono

que los ángeles la acompañen

el hijo dice: estaba la madre/

dolorosa/

estaba y déjame condolerme con el dolor tuyo/

llorar con la sangre tuya/

virgo virginum/ virgen de las vírgenes/

paradisi gloria/ gloria del paraíso/

cristo dice: bendita la viuda del hijo

tráiganla para besarle las manos

que corra el óleo entre sus piernas

que los altares retumben:

santa, santa, santa!

Jacqueline du Pré

Así como la salvaje du Pré,
torcida,
silenciada de manos y muslos,
así desaparezco.

Así también ella golpea el aire
y las cuerdas,
salvaje,
y mi silencio se transforma
en manos y muslos como moldes vacíos de tu cadera,
porque la du Pré,
me ahoga la garganta con dedos
que apenas vibran
y expanden mis costillas como paisaje,
como esa caja de madera
que canta entre sus muslos de puta
torcida,
salvaje.

Así es como yo te escucho,
tus simples historias,
y resucito un momento
para poner atención al sermón junto al lago,
en donde tu vida simple,
tu vida dulce,
es el tonto lugar donde quisiera abrigarme,
tal como me abrigas cada día
con tus palabras de niño,
con tu torso salvaje.

ars ethnica

[1] [arte plumario]
las aves atrapadas en el telar

sobre mi pecho mano fría

las aves liberadas en el tocado

del guerrero espalda cálida

las plumas son botín oro oscuro

se erizan en tu frente

para partir en vuelo desde tus ojos

estás desnudo como las aves

estás furioso como destello de garras

recolectas plumas como frutas

y las muerdes y derramas sus colores

bajan tu espalda

tus nalgas

tus pies sucios

y yo que tengo frío con mi manta

de aves estáticas

turquesa amarillo rojo

me arrodillo ante tus dones

ante la violencia

de las aves flechadas caídas besadas

ante el dolor del último grito

del tocado caído del follaje

porque eres tú

bendito

hombre coronado por las bandadas

[2] [arte textil]
de tu entrepierna
hilan la serpiente de dos cabezas
a mi torso va la geometría
tosca de tu muslo
y sangra hermoso la tela en el telar
bicéfalo
arriba abajo sobre sí misma
así como bajo la manta
montas y monto la boca
en la entrepierna
este textil no tiene principio
ni fin
se arrastra
sisea
con el olor de cien artesanos
así me unges los hombros
sin límite a izquiera y a derecha
para estrecharte
como tumba abierta
bendito sea yo
paralelo
portador
de la lluvia rígida de sierpes

[3] [arte cerámico]
para abarcar tu espalda
para abarcarla húmeda
para encerrarla en mis brazos
y dejar mi boca en tu oreja
como palabra:
inmenso
mundo
inabarcable;
rompo acá la vasija
en que me he colocado
abrazando mis piernas
la rompo para herirme los pies
con los trozos
de tu ira;
para trazar en rojo mujeres
y sacerdotes geométricos;
para recoger el agua en el barro
embellecido
por el fuego;
para beberla y dejarla escurrir
por tu espalda
dura como cuero estirado mojado seco
dura como estas piezas
con pictogramas
que ya no tienen poetas;
como estas vasijas
sin manos
polvorientas
llenas de maíz y de dientes como piedras

[4] [orfebrería]
así como las abandonaban en el agua
así entre tela entre brazos
inmóviles
así busco un lugar,
el sol se funde se golpea
la luna pende de tu frente
así es como los muertos se coronan
ya sin sangre ya sin agua
brillan donde sueña la serpiente,
así busco un lugar
para abandonarte con las joyas del rey
y del sacerdote
para que te hundas sin poder ni rezos
para mí,
porque la luna se golpea se funde
y el sol brilla en mi frente,
mira mis ojos que dirigen las mareas,
yo me entierro solo
con las estrellas encerradas en mi boca.

viviendo una mentira/ aimee mann//

Puedes mirarte
en el espejo retrovisor
y arreglar tu pelo
Si no hay nadie ahí
por qué te importa
Así es como dejo que pienses
que no hay testigos
para todos tus crímenes
Siempre supe lo que eras:
un trepador que sube

Nadie guarda rencor
como un niño genio
que ya pasó su mejor momento
y que dora su jaula
una barra a la vez
Porque en todos los brazos abiertos
hay un hombro frío
que espera para convertir
personas en culpa
puentes en fuego

Una chica justo aparece cuando
tu suelo es inestable como hojas en un árbol
Y crea para ti una persona o dos
o una mitología completa
Ahora hay demasiados cocineros
pero te gusta cómo se ve
cuando te hacen una reverencia
y te dicen "jefe"
Pero los poderes que eran,
fueron investidos en ella
y ahora ganar significa perder.

Vivo una mentira
Tú también la vives
porque la vivo contigo
Vivo una mentira
un mentiroso se da cuenta
Así que solo hay que esperar a que se rompa esta cáscara//

esta noche qué es mejor

esta noche, qué es mejor,
avanzar dentro del río suave verde y frío
con piedras en la garganta
como Virginia---
será mejor hundir la cabeza en la cocina
y ahogarme inflamarme con gas
los pulmones como Sylvia---
talvés mejor dormir vestido de blanco
en una casa abierta como prado
como Emily---
no lo sé, en un momento, puedo pasar
por la estrecha puerta de la morfina
y desaparecer con el rostro deformado
y las manos hermosas
como Cristina---
o esta noche, podría caer al suelo
y despedirme de mí mismo con un beso dulce
sola en una cama de hospital
como Norma---
no sé qué es mejor esta noche,
todas ellas ya están muertas
y ya no soy el niño enamorado del suicidio
ni de la sangre en el escenario,
estoy viejo
y espero la muerte en platea
y lloro cuando Virginia entra en un río de papel
y se hunde con piedras de papel
teátricamente ---como yo.-

así es que

del mismo modo que comía la boca
que siempre me negabas,
del mismo modo que mis brazos no alcanzaban
para el mundo en tus espaldas,
del mismo modo que tus piernas
me apresaban en las noches dormidas y violentas,
así es que ---no tengo nada que decirte---

porque mis palabras ahora son piel oscura
extendida sobre mi cabeza
---como alas---
y no pasan de la garganta
como garras que se despedazan
vanamente en herirme

esa es la herencia de tus maldiciones:
el demonio que me vela
---noche y día---
que no me desampara ---noche y día---
dulce compañía
que me aparta de ti
con la afasia de niños violados

así es que ---no tengo nada que decirte---
porque nos negaste
el paraíso del perdón
el paraíso de las espadas que cercan el edén
la boda
que las niñas llaman reconciliación
eso que es para novios
y no para leprosos
que es para familias sagradas
y madres que amamantan

no para ti, que me odias
no para mi, que te odio.-