lloro por muchas cosas,
casi siempre como los tullidos,
a medias, vergonzosamente,
pocas veces en público,
autoconmiserativamente,
como las putas,
en silencio, sin mojar la cara,
agarrando la cara ---la miseria,
que puja en las costillas sin salir,
porque no soporto
esos gemidos de niño, de loca,
de hombre que no ha aprendido a llorar.
lloro por muchas cosas
y eso es lo que le digo a Cristo o a mi madre,
que lloro porque tengo un mar podrido
dentro las costillas,
que embate como náusea
que se refriega como pánico
que me odia
porque no hay buen tiempo
para desangrarme por los ojos
para vaciarme
para dejar las rocas mal olientes al aire
y yo pueda recorrerlas
torpemente
para juntar conchas
y dejarlas en la toalla
donde mi madre toma el sol.
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